martes, 11 de agosto de 2009

Desde una silla...

...las cosas no son como las vemos sino como las recordamos...




Qué es real de aquello que recordamos...? Cómo construimos una opinión o una imagen sobre algo o alguien...?

Qué cosas nos consuelan o compensan nuestras nostalgias o frustraciones…?

Qué confianza podemos tener de lo otro (llámese persona, vinculo, comunidad o sociedad) a partir de las cosas que vamos generando...?


Últimamente no he podido leer nada, es decir nada que no sea algo diferente a lo cotidiano... aun cuando lo cotidiano me guste...

Saque una pila de libros, los primeros de poesía... me di cuenta que leo a las y los mismos de siempre... así que se quedaron aun lado de mi cama...

Regrese al desordenado librero (a veces me recuerda a una multitud de gente de épocas tan distintas, pareciera ser que solo allí confluyen... sé que no, sin embargo es curioso imaginarles apilados en ese espacio)...

Me di cuenta que tengo una biblioteca amorosa... je, es decir, hay muchos títulos asociados al tema... por nombrar algunos: el mal de amores, diccionario de los sentimientos, el erotismo, anatomía del amor, el nuevo desorden amoroso, la separación de los amantes, poemas de amor y desamor, la llama doble, diario de un seductor, tratado sobre el amor... y pues la lista sigue… algunos son novela, otros poesía, tratados, ensayos, etc.

Tenemos una pequeña, muy pequeña biblioteca, gracias a mi hermano, sin embargo me doy cuenta, ja.. que esta matizada por sus intereses...

La cosa es que hoy termine con este entre las manos "la verdad de las mentiras"... (Las mentiras... no son nunca gratuitas, llevan las insuficiencias de la vida, y en ese sentido son reales… eso dice…)

Mi método para elegir es ver que me atrae de la superficie, es decir, con que cara se presenta, luego le echo un ojo al contenido, a veces es la primera frase de la entrada en la que me estaciono, en otras revuelvo un poco todo lo demás y miro si hay alguna cosa que me llame...

Leí saltando hojas, aterrizando otras... y en conclusión... La vida parece escurrirse en los esquemas… (los propios, los ajenos…)
...

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