“este amor será escrito
con tinta de tiburón
de los océanos”

CPR

La noche y su artificio...

Amo la noche y su artificio
ausente la luz diurna
brillantes los faros
soliloquio de semáforos
que guiñan sus tres ojos
y parpadean en la inmensidad nocturna
negra como mar
Amo la noche y su artificio
la noche maquillada
la noche ebria de desconocidos
abrazados a los últimos árboles
como a viudas
suspendidas las certezas del día
suspendidas las rutinas de la vigilia

la noche feroz
de borrachos que pelean por un culo de botella
la noche de mujeres hombres
y de hombres mujeres
embriagados
en soñadora confusión original
confusión de óvulos y deseos
de espermatozoides y sueños imposibles

la noche feroz y sentimental
de emociones intensas y soledades íntimas
la noche argumental como una película antigua
la noche solitaria del gato huérfano
y sin abrigo

la noche que nos elevaba al paraíso
con los brazos en cruz
mientras te amaba
mientras me amabas
y la eternidad acariciaba nuestros cuerpos fundidos
pátina de belleza
derramada sobre la mejilla el libro
el espejo las voces
y la pequeña cicatriz de tu pie
invisible
para los amantes bruscos y desatentos




Amo la noche de los amores sacros
como el vino y el pan
como el cáliz y la hostia

La noche de los amores
que duran toda la vida
la vida de unas horas
la vida de un minuto

soñadores de artificios
que se destruyen
con la luz del día

cuando todo vuelve a la normalidad
es decir
al plástico y a facebook.

Cristina Peri Rosi... 

A bailar para movilizar los bloqueos...

El punto de no retorno

En navegación aérea se conoce como punto de no retorno a aquel punto en un vuelo en el que, debido al consumo de combustible, un avión ya no es capaz de volver a su aeropuerto de origen. Después de pasar el punto de no retorno, el avión no tiene más opción que seguir a algún otro destino. Por ello al alcanzar el punto de no retorno se adquiere un compromiso muy importante. Si se ha de regresar al aeropuerto de partida, el punto de no retorno determinará la máxima distancia a la que nos podemos alejar de él.

Desde hace meses es como acercarse al punto de no retorno...

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La última entrevista

Y para no dormirme con las ganas de leer y escribir poemas... pensando en el punto donde no se retorna... donde algo necesita cambiar para poder continuar...

La última entrevista fue triste.

Yo esperaba una decisión imposible:

que me siguieras a una ciudad extraña

donde sólo se había perdido un submarino alemán

y tú esperabas que no te lo propusiera.

Con el vértigo de los suicidas

te dije: « Ven conmigo» sabiéndolo imposible

y tú -sabiéndolo imposible- respondiste:

«Nada se me perdió allí» y diste la conversación

por concluida. Me puse de pie

como quien cierra un libro

aunque sabía -lo supe siempre-

que ahora empezaba otro capítulo.

Iba a soñar contigo -en una ciudad extraña-,

donde sólo un viejo submarino alemán

se perdió.

Iba a escribirte cartas que no te enviaría

y tú, ibas a esperar mi regreso

-Penélope infiel- con ambigüedad,

sabiendo que mis cortos regresos

no serían definitivos. No soy Ulises. No conocí

Itaca. Todo lo que he perdido

"Inmovilidad de los barcos" 1997

...

Y entonces dijo… sus besos me saben a inercia...

* * * 

De Mudanzas...

A veces no se cuanto cambio en mi misma…
Unas veces me siento árbol o serpiente,
dejando al viento resquicios de sí misma.

A veces soy primaveras, veranos, otoños, hojas caer…
Lluvias torrenciales, desiertos enloquecidos

Vaivén de muebles, ropa, sombras y pasos…
De mudanzas, de ganas y desganas.

No sé cuánto cambio en mi misma...
pero lo palpo, lo amaso, lo sostengo

Me vuelvo luna, caracola, semilla, laberinto…

A veces simplemente es el propio movimiento
las palabras, lo que observo, lo que surge…

Josefa.

...

El día de hoy se parece una caravana de insectos de múltiples colores...

...

Sin duda será un año diferente...

De las horas, desnuda...

Soy un alma desnuda en estos versos...

Alma que puede ser una amapola,

Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.

 Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
 Y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que a ratos suelta mariposas
 A campo abierto, sin fijar distancia,
 Y les dice: libad sobre las cosas.
....

Alma que se cobija entre las sabanas
 y en ellas mismas se rebela

Fragmentos Alfonsina Storni / Josefa

....

"...aprendí que la revolución es un construcción cotidiana y comienza justo transformando las relaciones de poder en nuestros entornos inmediatos."

Sencillos Deseos

Hoy quisiera tus dedos escribiéndome historias en el pelo 
y quisiera besos en la espalda 
acurrucos 
que me dijeras las mas grandes verdades 
o las mas grandes mentiras 
que me dijeras por ejemplo 
que soy la mujer mas linda del mundo 
que me querés mucho 
cosas así 
tan sencillas 
tan repetidas, 
que me delinearas el rostro 
y me quedaras viendo a los ojos 
como si tu vida entera dependiera de que los míos sonrieran 
alborotando todas las gaviotas en la espuma. 
Cosas quiero como que andes mi cuerpo 
camino arbolado y oloroso, 
que seas la primera lluvia del invierno 
dejándote caer despacio 
y luego en aguacero. 
Cosas quiero como una gran ola de ternura 
deshaciéndome 
un ruido de caracol 
un cardumen de peces en la boca 
algo de eso 
frágil y desnudo 
como una flor a punto de entregarse a la primera luz de la mañana 
o simplemente una semilla, un árbol 
un poco de hierba 
una caricia que me haga olvidar 
el paso del tiempo 
la guerra 
los peligros de la muerte.

Gioconda Belli

...

A veces toca aprender a no necesitar...

Estados de ánimo

Unas veces me siento

como pobre colina

y otras como montaña

de cumbres repetidas.

Unas veces me siento

como un acantilado

y en otras como un cielo

azul pero lejano.

A veces uno es

manantial entre rocas

y otras veces un árbol

con las últimas hojas.

Pero hoy me siento apenas

como laguna insomne

con un embarcadero

ya sin embarcaciones

una laguna verde

inmóvil y paciente

conforme con sus algas

sus musgos y sus peces,

serena en mi confianza

confiando en que una tarde

te acerques y te mires,

te mires al mirarme.

 
Mario Benedetti